La palabra precisa

Inmensurable es el silencio
donde las piedras
desde siempre se estremecen.
Hay un vagido de ángeles
recorriendo la noche.
Y en el mar
crecen árboles
que florecen
sólo para las sombras.

Mi voz
recorre círculos concéntricos
y estallan los milagros
cuando elijo la palabra precisa

Osvaldo Pol

http://www.antologiapoetica.com.ar/index1.php3?pag=50

INVICTUS

Desde la noche que sobre mi se cierne,

negra como su insondable abismo,

agradezco a los dioses si existen por mi alma invicta.

Caído en las garras de la circunstancia

nadie me vio llorar ni pestañear.

Bajo los golpes del destino

mi cabeza ensangrentada

sigue erguida.

Más allá de este lugar de lágrimas

e ira yacen los horrores de la sombra,

pero la amenaza de los años me encuentra,

y me encontrará, sin miedo.

No importa cuán estrecho sea el camino,

cuán cargada de castigo la sentencia.

Soy el amo de mi destino;

soy el capitán de mi alma.

Invictus poema preferido de Nelson Mandela

escrito en 1875 por William Ernest Henley(1849-1903)

hoy, titulo de la excelente historia contada por

Clint Eastwood.
¡No se la pierdan!

Marcos Ana

A los católicos

Escúchame, quienquiera que tú seas

si es que el amor a Dios el alma te ilumina;

no puedes de este mundo así marcharte,

emprender la gran senda con las manos vacías,

llegar ante las puertas de Dios, que tu fe sueña

para decir: "Señor, no traigo nada;

dame un punto de amor de tu lumbre divina.

"Porque el Señor, tu Dios, contestaría:

Vete, rompe tus pies por los bermejos hielos infinitos,

apóyate en la vara nudosa de tus odios,

serás un caminante para siempre si no hallas

la palma del amor que no quisiste

tomar del árbol que plantó Mi Sangre".
http://www.abanico.org.ar/2008/10/ana-poesias.html

http://www.marcos-ana.com/?page_id=2

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Almodovar/rodara/vida/Marcos/Ana/elpepicul/20080217elpepicul_3/Tes

http://cuaderno.josesaramago.org/2009/06/02/marcos-ana/

Los Trasterrados

A Pedro Penelas y Tomas Abad, mis abuelos

No preguntaron nada.

Vinieron en los barcos del hambre y la tristeza,

traían calderos, baúles, rezos.

Viajaron desde el bosque sobre el mar de la noche.

Campesinos absortos, insurrectos.

Eran hijos de viejos labradores,

de fraguas y neblinas,

de encinas que engendraron los dioses del destierro.

Cantaban en secreto un idioma de lluvias.

Venían con los ojos desplomados del alba,

con los oleos antiguos de los templos,

con las voces desnudas.

Sin capa, sin espada, sin gloria.

Llevaban la ceniza en pobres escudillas,

el luto por herencia, el olor de los huertos.

Y lunas que bordaron mujeres encorvadas

o señales intactas en perdidas aldeas.

Traían chaquetones, mantillas, linos, panas.

Recordaban las piedras de montes con olivos,

la brisa de los aparecidos,

el hechizo de las llamas en la piedad del lecho.

La cripta, el olor del mirto, la madera.

No preguntaron nada.

Abrían las ventanas, lavaban las cocinas,

renovaban coraje en sus fotografías.

No sabían escribir ni leer ni mentir.

Eran de un linaje misterioso, de un perfil delicado.

Ofrendaban soledad, inocencia, belleza.

No conocían museos ni héroes.
No sabían de libros, de patrias, de banderas.

Protegían sus santos con ajos y albahaca.

Se ocupaban de las cosas comunes:

del trabajo, del pan, de los hijos.

No expresaron fatiga ni dolor. Morían en silencio.

Llevaban en la sangre

el honor, la palabra, la brisca.

Bebían vino tinto. No reclamaron nada.

Caminaban el tiempo de otro tiempo.

Supieron comprobar lo efímero en miradas sagradas.

Fueron los reyes de mi infancia.

Sin mármoles ni bronces ni castillos.

Hoy evoco sus nombres, sus memorias, sus sueños.

No preguntaron nada. No pregunto nada. Camino.

Carlos Penelas
El Mirador De Espenuca Buenos Aires 1995 Editor Torres Agüero
http://carlospenelas.blogspot.com

Los Portadores de sueños

En todas las profecías está
escrita la destrucción del mundo.

Todas las profecías cuentan
que el hombre creará su propia destrucción.

Pero los siglos y la vida
que siempre se renueva

engendraron también una generación
de amadores y soñadores, hombres y mujeres que no soñaron
con la destrucción del mundo,

sino con la construcción del mundo
de las mariposas y los ruiseñores.

Desde pequeños venían marcados por el amor.

Detrás de su apariencia cotidiana

guardaban la ternura y el sol de medianoche.

Las madres los encontraban llorando
por un pájaro muerto

y más tarde también
los encontraron a muchos muertos como pájaros.

Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas

y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos
por un invierno de caricias.
Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños,

atacados ferozmente por los portadores
de profecías habladoras de catástrofes.

Los llamaron ilusos, románticos, pensadores de utopías

dijeron que sus palabras eran viejas
y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso es antigua
en el corazón del hombre.

Los acumuladores de riquezas
les temían lanzaban sus ejércitos contra ellos,

pero los portadores de sueños todas las noches
hacían el amor

y seguía brotando su semilla del vientre de ellas

que no sólo portaban sueños sino
que los multiplicaban
y los hacían correr y hablar.

De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida

como también había engendrado
a los que inventaron la manera
de apagar el sol.

Los portadores de sueños sobrevivieron a los climas gélidos
pero en los climas cálidos casi parecían brotar
por generación espontánea.

Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias torrenciales
tuvieron algo que ver con esto,

La verdad es que como laboriosas hormiguitas
estos especimenes no dejaban de soñar y de construir hermosos mundos,
mundos de hermanos, de hombres y mujeres que
se llamaban compañeros,
que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban
en las muertes,
se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se ayudaban
en el arte de querer

y en la defensa de la felicidad.

Eran felices en su mundo de azúcar y de viento

de todas partes venían a impregnarse de su alientode sus claras miradas
hacia todas partes salían los que habían conocido
portando sueños
soñando con profecías nuevas
que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores

y de que el mundo no tendría que terminar en la hecatombe.

Por el contrario, los científicos diseñarían
puentes, jardines, juguetes sorprendentes

para hacer más gozosa la felicidad del hombre.

Son peligrosos
- imprimían las grandes rotativas.

Son peligrosos
- decían los presidentes en sus discursos.

Son peligrosos
- murmuraban los artífices de la guerra.

Hay que destruirlos
- imprimían las grandes rotativas.

Hay que destruirlos
- decían los presidentes en sus discursos.

Hay que destruirlos
- murmuraban los artífices de la guerra.

Los portadores de sueños conocían su poder
por eso no se extrañaban

también sabían que la vida los había engendrado
para protegerse de la muerte que anuncian las profecías
y por eso defendían su vida aun con la muerte.
Por eso cultivaban jardines de sueños
y los exportaban con grandes lazos de colores.

Los profetas de la oscuridad se pasaban noches
y días enteros
vigilando los pasajes y los caminos
buscando estos peligrosos cargamentos
que nunca lograban atrapar
porque el que no tiene ojos para soñar
no ve los sueños ni de día, ni de noche.
Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de sueños
que no pueden detener los traficantes de la muerte;
por doquier hay paquetes con grandes lazos
que sólo esta nueva raza de hombres puede ver
la semilla de estos sueños no se puede detectar
porque va envuelta en rojos corazones
en amplios vestidos de maternidad
donde piesecitos soñadores alborotan los vientres
que los albergan.

Dicen que la tierra después de parirlos
desencadenó un cielo de arcoiris
y sopló de fecundidad las raíces de los árboles.

Nosotros sólo sabemos que los hemos visto

sabemos que la vida los engendró
para protegerse de la muerte que anuncian las profecías.

Gioconda Belli
www.giocondabelli.com/biografia.htm

Última Certeza

"Soy una ola de tu océano
rodando en la superficie de la historia.
No sé si acabaré mis días
rompiéndome en pedazos
contra el acantilado hostil,
o si me iré extinguiendo
como espuma sobre la playa serena.
No sé si seré una protesta
explotada como un trueno
ante tanto arrecife de injusticia,
o si me agotaré en paz
entre la arena tibia
del pueblo que me acoge.
No sé si volveré a ti
roto en mil gotas desangradas,
o si me fundiré contigo
en la intimidad de la bahía.
Pero es mi saber más hondo,
que ya ahora recibo de ti
desde el fondo del océano,
todo el vigor que me construye
y todo el impulso del viaje."
Benjamín González Buelta S.J

Aclaración: La foto de este maravilloso atardecer en Jerusalén la “tome prestada” de un blog amigo Vitu Landia, mejor dicho el blog de mi pariente Raúl Viturro, cordobés con raíces en General Guido.

PIENSA TAMBIÉN CON LOS PIES

Piensa también

con los pies

sobre el camino

cansado

por tantos pies caminantes.
Piensa también, sobre todo,

con el corazón

abierto

a todos los corazones

que laten igual que el tuyo,

como hermanos,

peregrinos,

heridos también de vida,

heridos quizá de muerte.
Piensa vital, conviviente

conflictivamente hermano,

tiernamente compañero.

Pedro Casaldáliga

http://www.servicioskoinonia.org/Casaldaliga/poesia/todaviae.htm

Anda un amigo

Anda un amigo en medio de la noche.

No lo conozco. Y él no me conoce.

Andamos cerca o lejos, nos cruzamos

-acaso- en una calle. Compartimos

un ómnibus, un cine, un banco de una plaza.

Anda un amigo y ando yo que soy amigo

de ese hombre. En órbitas distintas

-nunca ajenas-. Pero vamos a hallarnos.

En medio de la noche o con la aurora

de rosados dedos, vamos a hallarnos.

Y tenemos que estar preparados a ese encuentro.

Por ahora, susurra el viento oscuro,

graznan letreros viejos y el grillo mete lima.

Ya no pasan los coches. Pasan restos de diarios

y un cartel liberado zapateando en el polvo.

Estoy seguro. Nos encontraremos.

Washington Benavides. “Murciélagos” 1981
http://es.wikipedia.org/wiki/Washington_Benavides

¡¡¡BRAVO, BRAVÍSIMO!!!

Digo cuando leo el e-mail, este valcesito criollo que desde que lo escuche por primera vez pasó a formar parte de la música que elijo cada día ha recibido en V CERTAMEN DE LA CANCIÓN SURERA 2008 DOLORES (Pcia de Bs. As.) Organizado por la Peña "Abel Fleury, el merecido 1º Premio.

¡Felicitaciones Amiga, Poeta de Gral Lavalle!, ¡Bravo, Norma!, ¡Aplausos, para Celia y Javier!

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Mi General Lavalle pueblito centenario
perfuma mi recuerdo el aroma de tu greda,
cercos de madreselva , jazmín de primavera
añosos tamarindos, la ría y la ribera.
Conservas en el tiempo tu antigua tradición
y al viejo saladero evoco en mi canción,
viajaban las noticias con promesas o lágrimas
surcando los caminos en la Galera e’ Dávila.

Estribillo

Flameaba el pampero los ponchos encerados
que al galope tendido llevaban los arrieros.
Detrás de mil quimeras se fue mi corazón
añorando el regreso que nunca se cumplió
Mi General Lavalle te canto desde lejos,
quizás esta distancia se acorte alguna vez
y vuelva una noche buscando aquel recuerdo
presente en la nostalgia que en mi siempre vivió..

Del álbum de aquel tiempo, rescato de mi niña
su risa en la vereda escapando de la siesta
la plaza de un tal Galo, la sala de Rufina
la iglesia de Manuco y el patio de la escuela.
Al corso de la Mitre en noches de Febrero
llegaban las comparsas, lentejuela y satén
serpentina enredando el alma de las mozas
en sana algarabía viviendo el carnaval.

¡¡¡BRAVO,BRAVÍSIMO!!!

SUELTA DE PALOMAS

Soltar una paloma
no siempre es algo fácil
de imaginar

la paloma es la clave
de tantos sueños
artesanales

si uno dice paloma
piensa espíritu santo
piensa paz

por eso
soltar una paloma
es siempre algo difícil
de imaginar

quizá exista una sola
manera de lograrlo

soltar realmente
una paloma

Mario Benedetti

Los espejos transparentes

Uno dice lo que dice, más no dice lo que piensa.
Los espejos no reflejan; transparentan
Todo mira fascinante de frente, pero no existe.
Todo vuelve por detrás y es lo real, invisible.
En lo que veo, no veo; en lo que no veo, creo.
En toda imagen apunta una múltiple presencia.
Palpitante intermitencia al corazón: confusión;
Y así me siento indeciso como pobre hombre perdido,
Como tú que ¿Quién eres?, como yo que ¿Quién soy?

Los espejos que me escupen hacia fuera y hacia adentro
Me proponen transparencias de distancias y silencios
Deben ser, quiero que sean, para mi obras ejemplos,
Con mucha luz hacia fuera, con más secreto hacia adentro
Juego el juego, sí, con trampas, como hay doblez en los versos.

Así se cuentan las cosas que nos pasan cada día,
Y bien contadas parecen fascinantes y sin alma
Si se piensa no es lo que se ve en el espejo
La luz grande es un abismo y un estúpido misterio.

Gabriel Celaya Poeta Vasco 1911-1991

Para seguir disfrutando a Celaya
http://www.gabrielcelaya.com/

Diálogo Perdido

(Entre Don Quijote y Sancho)-
Todos andan buscando, Sancho, una paloma por el mundo y nadie la encuentra.
-Pero, que paloma es la que buscan?
-Es una paloma blanca que lleva en el pico el ultimo rayo amoroso de luz que queda ya sobre la tierra.
-Como la golondrina de Tristán.
-Eso, como la golondrina de Tristán. Bien te acuerdas, Sancho.Aquel cabello dorado de Isolda que dejo caer la golondrina sobre el hombro cansado del Rey era el rayo de amor que andaba buscando el hombre sobre la tierra,
pero no es esto...
hay otra definición;
te lo explicaré mejor:
esa paloma que andan buscando
es aquella que una vez se le posó en la cabezaa un pobre Nazareno en el Jordán;
aquello sí fue un buen juego de prestidigitación:
un hombre sencillo entra a bañarse en el Jordán.
se le posa una paloma blanca sobre la cabeza
y sale de las aguas
convertido en el hijo de la Luz
en el hijo de Dios
en el hijo del Hombre
Y aquel juego se hizo sin trucos y sin trampas
por eso fue un gran milagro.¡
El Gran Milagro del Mundo!
Desde entonces
el hombre vale más...
Y desde entonces todos andan buscando esa paloma
para que se haga otra vez el Milagro...
¡Y el Hombre valga más!
León Felipe 1889-1968
Poeta español

El Amor

El amor recorre fronteras

y pinta de oro los senderos,

borra las huellas de tristeza,

entreteje guirnaldas de sueños.

Hace vibrar las montañas,

se acurruca en los jardines,

arrulla los mares azules,

juega con la luna.

Suspira entre las nubes,

viaja con el viento,

atrae las mariposas,

brota en los rincones.

Crea un torbellino de sensaciones,

se sumerge en los corazones,

despierta sentimientos olvidados,

regala estrofas de poemas.

El amor endulza el aire,

genera fantasías y emociones,

hace florecer las palabras

y enciende las miradas.

María Griselda García Cuerva

Las esperas se hacen menos largas cuando leemos...

Las distancias no miden lo mismo de noche y de día.

A veces hay que esperar la noche para que una distancia se acorte.

A veces hay que esperar el día.

Por otra parte la oscuridad

o la luz teje de tal manera

en ciertos casos el espacio

y sus combinaciones

que los valores se invierten:

lo largo se vuelve corto,

lo corto se vuelve largo.

Y además, hay un hecho:

la noche y el día no llenan igualmente el espacio,

ni siquiera totalmente.

Y no miden lo mismo las distancias llenas y las distancias vacías.

Como tampoco miden lo mismo las distancias entre las cosas grandes

y las distancias entre las cosas pequeñas.

Roberto Juarroz. La Distancia
Poeta argentino nacido en Coronel Dorrego en 1925 y fallecido en 1995.
http://amediavoz.com/juarroz.htm#LAS%20DISTANCIAS
¿La foto?, un pasisaje de los tantos capturados por los viajeros vaya una a saber dónde.

No hay mejor mate en toda la Web

Es la verdad, no hay mate como el que nos ceban nuestros más queridos amigos, siempre es un placer compartir con ustedes un amarguito y una poesía:

Mate bien cebado

Para un mate bien cebado

no hay como La Matera
En el momento que quiera
usted se puede arrimar
Seguro lo han de esperar
sus compueblanos de Guido
y todos esos amigos
que se han unido en la web
Porque esto de la Internet
ya se transformó en la fuente
en la que seres valientes
se nutren día tras dia,
con historia y con recuerdos,
acortando lejanías.

Evocando las presencias
que sostienen y acompañan
unificando caminos,
cubriéndonos de nostalgias…
……………………………………………..

Tenemos los ojos llenos
de cemento y de trabajo
pero en el pueblo está siempre
nuestro encanto y desparpajo.

Sabemos que cuando vamos
está el ponchito en la cama,
los olores de la infancia
y siempre las mismas caras.

Sabemos que no podemos,
quizá, volver a los pagos,
conformándonos la vida
con pasar de vez en cuando
y eso nos abrasa el alma
con un tizón de verano.

Eternamente escuchamos
un cencerro en la cabeza
e invocamos esos lazos
sobados solo a destreza,
esas redes que nos unen
más allá de la distancia
y que nos traen, a veces,
el olor de sus mañanas:
a arrieros y a jineteadas
a mate cebado ardiente
a asado y a señalada
a potro y agua estancada
a parición y a desvelo
a cielo abierto
a consuelo
a campo
a hermano
a amigo
a brazo tendido altivo,
ese que sigue empujando
para seguir levantando
Nuestro Gran Pueblo Argentino.

El pueblo tiene esas cosas…
Esos recuerdos eternos,
que nos llenan de presencias
a pesar del factor tiempo.
Por eso es que recordamos,
y por eso es que volvemos,
y es por eso que queremos
que el día en que nos vayamos
nuestra osamenta descanse
bajo el poncho de su suelo.

Podría seguir escribiendo
mucho tiempo de mis pagos,
pero prefiero guardarlo
para veces que no encuentro
el sosiego en el cemento
de la ciudad que me abriga.

Y no crean que no quiero
compartirlo con ustedes;
es que a veces no me alcanza
con lo que tengo en el alma
y necesito la calma
para no correr al pueblo…
Es que se extraña de veras
créanme que no les miento.


María Guebara

La Luna, el eclipse,

los recuerdos, la búsqueda de un libro que aún no encuentro y el encontronazo con otro donde descubro a Raúl González Tuñon. Argentino 1905-1974, del que poco o nada he leido. Hoy comparto con ustedes

El poeta murió al amanecer

Sin un céntimo, tal como vino al mundo,

murió al fin, en la plaza, frente a la inquieta feria.

Velaron el cadáver del dulce vagabundo

dos musas, las esperanza y la miseria.
Fue un poeta completo de su vida y de su obra.

Escribió versos casi celestes, casi mágicos,

de invención verdadera,

y como hombre de su tiempo que era,

también ardientes cantos y poemas civiles

de esquinas y banderas.
Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.

Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.

Hoy irán a su entierro cuatro buenos amigos,

los parroquianos del café,

los artistas del circo ambulante,

unos cuantos obreros,

un antiguo editor,

una hermosa mujer,

y mañana, mañana,

florecerá la tierra que caiga sobre él.
Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman,

un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire,

un Schiller, un Bertrand, un Bécquer, un Machado,

versos de un ser querido que se fue antes que él,

muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta

y una antigua fragata dentro de una botella.
Los que le vieron dicen que murió como un niño.

Para él fue la muerte como el último asombro.

Tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido,

y un pájaro en el hombro.

Espinas en el alma*

A un niño de la calle que conocí

en Bahía Blanca.

Prov. de Buenos Aires.

Norma Ester Montenegro*

Al levantar mis ojos
y mirar por la ventana
encontré los tuyos
que hacia adentro miraban.
Peinaba tus cabellos
una lluvia de espinas,
mojándote sin culpa
las manos ateridas.

Con ademán amable
te invité a que entraras
a compartir la mesa
que el mozo te negaba.
Ajeno en aquél sitio
comías en silencio
tu inocencia dolía
penetraba los huesos.

Quise saber de ti
de tus pasos sin meta
de noches en umbrales
y días sin escuela.
A todas mis preguntas
tus respuestas eran vagas
y luego de repente,
un inaudible “gracias”.

Te perdiste en la calle
volviste a sus entrañas
dejando junto a mí
el candor de tu infancia.
Me quedé contemplando
la gente que pasaba
sin voz para decirles
que entre ellos allí estabas.

Al salir quise correr
alcanzarte mi esperanza,
regalarte la ilusión
que transforme tu mañana.
Sólo pude caminar
lentamente, callada,
acunando a la niña
que dentro de mí lloraba.


Foto http://www.flogup.com/juan1/38916

Cuerpo de Mujer

La descubrí gracias a Diego, que siempre colabora con nosotros, él me propuso visitar el Blog La Rosa Brindada, allí me encontré con Gabriela Urrutibehety, vecina de la Ciudad de Dolores y autora de este

CUERPO DE MUJER

La mujer es un cuerpo.
Es una pelea, cuerpo a cuerpo.
Por el cuerpo.
Con el cuerpo.
Desde chiquitas:
Mostrar o no mostrar.
Vestir, tapar, desnudar.
Moño.Adorno.
Y la propaganda, que manda cruel en el cartel.
Cortar, sacar, elevar, agregar:
cuerpo de quirófano
manipulable por otros.
Cruel, en el cartel.
Cuerpo de mujer.
Nicho de palabras ajenas
decisiones ajenas.
Los médicos le piden permiso a los jueces, los jueces le piden permiso a la cámara, la cámara le pide permiso a la corte, la corte le pide permiso al rey, el rey le pide permiso al Papa, el Papa le pide permiso a Dios. ¿Y Dios? Antón pirulero, cada cual atiende su juego.
Mi mujer es mía, y en el cuerpo pongo la marca.Y es de buena educación ignorar.
Mujeres vendidas.
Mujeres compradas.
El que peca por la paga y el que paga por pecar.
Madre que busca a la hija robada:
la funcionaria del Imperio,
premio y beso,
y a decidir sobre los cuerpos
de miles de mujeres con túnica y velo,
con almas de otros cielos,
meros daños colaterales.
Mujeres en guerra.
¿Qué forma tiene la mesa de arena
en la que se decide violar mujeres como estrategias?
¿Qué siente el que siente su propio cuerpo
rajando cuerpos ajenos?
¿Qué siente quien debe decidir
si esto debe ser condenado o no
por la comunidad organizada?
Mujeres muertas.
Miles de cuerpos de mujeres
que desaparecen de la vista,
sólidos que se desvanecen en el aire.
Y nadie hace una revolución por esto.
Los cuerpos de las mujeres explican
lo que nadie parece querer escuchar.


Gabriela Urrutibehety.

A solas con uno mismo

Cuando hayas perdido la sinceridad
Cuando te vuelvas convencional
Y claudiques hasta tus más queridas convicciones
Cuando te elabores los argumentos
Para justificar tus miserias
Y además las justifiques…
Cuando sacrifiques la amistad por el poder
Cuando festejes el humor de los mediocres
Como la pobre copera lo hace con sus clientes
Cuando te acostumbres a juzgar a los demás
Por la calida de la ropa que visten…
Cuando mires concuspicencia la mujer del amigo
que te tiende la mesa, el techo y hasta el lecho
Cuando juzgues despreciativamente a un borracho
Cuando te erijas en juez inflexible de una prostituta
Cuando te sientas respetuoso de la Ley
nada más que por que pagas tus impuestos al día…
Cuando te inclines por lo que te conviene
y no por lo que realmente sientas
Cuando después de tres días consecutivos
adviertas que ni una sola vez levantaste los ojos al cielo
Cuando digas con la voz impostada del aforista
que deben existir los pobres y los ricos
los trepadores y los fracasados
los dirigentes y los dirigidos
Y agregues por la misma impostada presuntuosidad
Que los pueblos tienen los gobiernos que se merecen
Cuando te refieras a la gente
y no te sientas incluido en ella
Cuando pronuncies por primera vez
la palabra negro con asco
Cuando te sientas ufano y orgulloso de ser blanco
Cuando llegues a gerente
y además te sientas gerente
Cuando a fuerza de proclamar tu desprejuicio
desemboques sin escrúpulos en el crimen
Cuando uses tus tarjetas en los velorios
para que nadie dude tu puntualidad…
Cuando entones canciones de protesta
porque está de gran moda cantarlas
Cuando tus más queridos sueños literarios
cuando la fresca espontaneidad de tu primer soneto
desemboca en la prosa gris y árida de un memorando ejecutivo
Cuando asistas sin inmutarte a un desalojo
Cuando proclames ante tus hijos tu brillante carrera de triunfador
Cuando dejes de concurrir a los parques
Cuando dejes de mirarle los ojos a las muchachas
Cuando ya no te quede la posibilidad de un asombro
ni un resto de candor ni una lagrima para una pena
Ni el estremecimiento de un hermano
Ni el valor para juzgarte en un gesto
Cuando pierdas la facultad de arrepentirte
Cuando seas incapaz de perdonar
Cuando te sientas vacío para querer
Cuando maquines por primera vez…
Entonces ¿de que te servirá el poder?
¿de que el dinero?
¿de qué los amoríos fáciles?
¿de que las frases huecas, de que tu vida?
Por que entonces con solo mirarte al espejo
Comprobarías que te has transformado en lo que se dice, comúnmente ¡una mierda!

Osvaldo Ardizzone 1919-1987 Periodista Argentino nacido en el Barrio de la Boca, vivió en Banfield, "firmaba con el apellido de su madre" Escribía en El Gráfico, Goles, El Mundo Argentino...Osvaldo Bramante Ardizzone un hombre para nada común.

Para que seguir pensando

La Utopía Ya Esta En Lo Germinal.
Benjamín González Buelta S.J

Esperaré a que crezca el árbol

y me dé sombra.

Pero abonaré la espera

con mis hojas secas.

Esperaré a que brote

el manantial

y me dé agua.

Pero despejaré mi cauce

de memorias enlodadas.

Esperaré a que apunte

la aurora

y me ilumine.

Pero sacudiré mi noche

de postraciones y sudarios.

Esperaré que llegue

lo que no sé

y me sorprenda.

Pero vaciaré mi casa

de todo lo conquistado.

Y al abonar el árbol,

despejar el cauce,

sacudir la noche

y vaciar la casa,

la tierra y el lamento

se abrirán a la esperanza.