"Las huellas que no se borran"

¿Por qué será que el Che tiene esta peligrosa costumbre de seguir naciendo? Cuanto más lo insultan, lo manipulan, lo traicionan, más nace.
El es el más nacedor de todos. ¿No será por que el Che decía lo que pensaba, y hacía lo que decía?
¿No será que por eso sigue siendo tan extraordinario, en un mundo donde las palabras y los hechos muy rara vez se encuentran, y cuando se encuentran no se saludan por que no se reconocen?

El nacedor.
Eduardo Galeano.

Ayer compartíamos con Laura, Girasoles. Hoy “su cálida Presencia”

La foto que estamos viendo la tomó mi hermano cuando visitó Cuba.

Ahora les propongo recorrer la mayor de las antillas, asómense al Patio Criollísimo de Osmaira, miren desde El ojo del Cernicalo. Escuchen a los que desde la isla piensan distinto Generación Y Pero no se vuelvan sin conocer El Blog de Yohandry.

“Huellas que no se borran. Que jamás habrán de borrarse. Que Quedan marcadas en el suelo del Continente entero” Alejo Carpentier

"Fe"

Esta poesía es de nuestra amiga Norma Ester Montenegro, obtuvo el 2º premio en el Club de Servicios 2 de Abril de la Ciudad de Dolores. Ella quiso compartir esta alegría con todos nosotros, y nos envía esta copia... ¡Felicitaciones Norma!

Aletea en la luz de la mañana
el vuelo singular de la esperanza;
abro mi corazón sin más tardanza
para atrapar la vida en la ventana.

Se oye un eco lejano de campana
que acompaña a las nubes en su danza
en mi pecho palpita una alabanza
crecida en alas de la edad temprana.

Me preparo a vivir un nuevo día
transitando las huellas de la suerte,
rebelde ante el acecho de la muerte

celebro la razón de mi osadía.
Siento algo que me impulsa hacia delante
está dentro de mí puro y constante.

...en la azulada lejanía

Está la Matera, el mate es la excusa para armar la rueda y compartir información, actualidad, libros, música, poesía y también memoria, recuerdos fugaces. Cuando lei la entrada de José recordé este artículo que les traigo. Los convoco a que lean y les propongo instalar en esta nuestra casa una biblioteca con aquellos autores que como dice otro matero amigo, nos encaminan “hacia una lectura mas integra, diversa y conciente”. ¿que les parece? , ¿empezamos?

El olvidado "fiscal de la Nación".
Por Eduardo Rodriguez Leirado

"En la Argentina del siglo XXI bien vale la pena recordar la historia de un joven abogado, nieto de vascos, proveniente de la ciudad de Rosario en la provincia de Santa Fe. En su tiempo le tocó en suerte ser uno de los máximos referentes de la lucha de este país contra la corrupción, el autoritarismo, el clericalismo como factor de poder y los sucios negociados entre los gobiernos de turno y los grupos económicos internacionales. Don Lisandro de la Torre, abogado, productor agropecuario, político, filósofo, escritor, diputado, senador y frustrado candidato a gobernador y presidente de un país que, insólitamente, supo darse el lujo de enviar al ostracismo histórico a un verdadero hombre ético, ejemplo de conducta cívica, más allá de la comunión con su pensamiento e ideario".

Sigan leyendo aquí les dejo la dirección de la página
http://www.almargen.com.ar/sitio/seccion/historia/delatorre/

Hay que votar y no votar en blanco....

El 28 hay que votar y estamos todos ansiosos por hacerlo, tengo pocos votos en mi Dni pero siempre voté y nunca en blanco, y quiero aclarar que no tengo color político, me considero un demócrata progresista, estoy a favor de lo que esta bien, y estoy en contra y critico lo que esta mal, no soy de la idea de que ¨yo pongo la boleta entera para no defraudar el partido¨ (como lo hace la gente mayor o nuestros abuelos) ¿que partido?, el peronismo murió con Peron solo hay justicialistas no peronistas, el radicalismo murió con Balbín, quedo demostrado el día de la lealtad popular ¿donde estaban los peronistas? ¿ya se olvidaron de Peron? , y hace unos días leí en una diario marplatense que la casa de Balbin que tenia en la ciudad de La Plata los familiares no la pueden mantener ya que posee una gran deuda inmobiliaria (y no esta exenta como las mansiones de los countys de los políticos, o declarados como terrenos baldíos para evadir impuestos), por eso la familia decidió rematar un Dodge Polara GTX para levantar la deuda que un montón de radicales de la zona ayudaron al político a comprarlo, entre ellos colaboró don Abel Cepeda. Y... ¿donde estan los radicales ya se olvidaron de Balbin? En el ámbito local les cuento que las cenizas del doctor Francisco pancho Stea se encuentras esparcidas detrás del busto de ceferino namuncura en la entrada a Gral. Guido , (calle 25 de Mayo, primer cuadra de asfalto realizada durante su mandato)ya que la los familiares del Dr. cansados de esperar una respuesta, que no la hubo obviamente del D. E de la UCR y de la comisión de la sala de 1º auxilios, tomaron esa dura y dolorosa decisión, por eso en memoria y fuera de todo color politico los ciudadanos de Guido decidimos construir un monolito del cual todos pueden colaborar para la construcción del mismo.
Por esto y un montón de cosas mas les quiero decir a todos los que voten que no lo hagan en blanco, que evalúen un montón de cosas antes de hacerlo y que voten a las personas no a los partidos, tenemos una linda Argentina , una linda Provincia de Bs. As y un lindo General Guido......

En las vísperas

¡Hola Gente!, vengo de La Gallineta, y veo que María ya anduvo por aquí. Es tan, tan buena la foto de José y el texto de María Bernarda, sobre La Tapera, que me daba “cosita” publicar… pero les debía la entrada que dejé. Ahora estoy aquí, “ojeando” Semana Maipuense… ¡El próximo domingo vamos a votar!, falta nada, horas, estamos en las vísperas. Rodeados por las encuestas, atacados por los spot publicitarios ésta vez como nunca está ganando la indiferencia y todos perderemos. ¡Que se vayan todos gritaban en 2001! Y aquí están, todos, sonriéndonos desde los afiches, hablándonos de cambio, de que el país crece al 9 %. Mientras tanto Julio Jorge López no aparece, los docentes de Santa Cruz siguen reclamando, el maestro Fuentealba es un recuerdo, el Gobernador Sola, se reunió esta tarde con los familiares de los policías asesinados en La Plata. El Paco destruye a los chicos pobres, el éxtasis se apodera de los chicos ricos. Los Hospitales del conurbano colapsan, sigue habiendo analfabetos y desnutridos. Cualquiera podrá decir veinticuatro años no son nada, yo creo que fueron suficientes. Esta mañana mientras espera mi turno en la línea de Pago fácil, alguien dijo no hay que votar, y otra agrego yo, voto en blanco y listo. No dije, y comencé a recitar el Código Electoral… solo se computan votos afirmativos válidamente emitidos, los votos en blanco, o los declarados nulos por la Junta Electoral no sirven. La Constitución es clara, cuando votamos elegimos representantes, el voto en blanco no te representa. En el único caso que he visto funcionó es en la novela de Saramago “Ensayo sobre la Lucidez”. Cuando la charla se ponía interesante, llegó mi turno, pague y salí, en la puerta un muchacho estiro la mano con una boleta… con un gesto amable la rechacé, ya me había entregado una, cuando ingrese, pero él no lo había notado y recordé cuando yo repartía boletas… y pasaba más horas en el comité que con mi familia. La primera vez que voté y fiscalice fue el 11 de marzo de 1973, la segunda el 29 de septiembre del mismo año. El 30 de octubre de 1983, fiscalizaba en una escuela cerquita de casa, cuando acabo el recuento, cargada de papeles, salí corriendo para el comité, mi padre y mis tíos me esperaban en la puerta con mi hija… un beso y un chauuuu!, nos vemos más tarde. Nos reencontramos cerca de la una de la mañana en la puerta de la Casa Radical con mis tíos, mi hija dormía en casa, mi padre velaba su sueño y con el matecito recién cebado nos esperaba con la compañía de la radio casi inaudible y una planilla dónde iba anotando los cómputos. Han pasado veinticuatro años, entonces en mi agenda estaba escrita esta cita… “La vida política de un pueblo marca la condición en que se encuentra; marca su nivel moral, marca el temple y la energía de su carácter. El pueblo donde no hay vida política, es un pueblo corrompido y en decadencia, o es víctima de una brutal opresión. La vida política forma esas grandes agrupaciones, que llámeseles como ésta, populares, o llámeseles partidos políticos, son las que desenvuelven la personalidad del ciudadano, le dan conciencia de su derecho y el sentimiento de la solidaridad en los destinos comunes” Leandro N. Alem 13 De Abril De 1890.
Sí, soy Radical. Y por que "Para los radicales el pueblo no es algo que se mire, se valore y se proteja como exterioridad; el pueblo somos nosotros mismos, esa totalidad que sufre y sueña, que protagoniza su quehacer y su destino en cuya entraña sentimos, pensamos y vivimos, sin retacear problemas colectivos. Nunca aprendimos a trepar para contemplarlo desde arriba y dejarle caer frases tutelares, sentimientos de amparo y protección. El pueblo es para nosotros, sujeto de la contingencia creadora en cuyo nudo dramático estamos todos apretados, y no objeto de una terapéutica concebida desde observatorios, formulada desde gabinetes, engendrada, en suma, fuera de su matriz histórica. Lo que no haga el pueblo no se hará por él; lo que el pueblo no diga no se dirá por su cuenta..." (Ricardo Balbín, declaración en Radio El Mundo, 15 de febrero de 1957)
Definitivamente soy radical y por que soy radical voto a la Coalición Cívica. Y ¿ustedes? Cómo van a votar el 28. Voten, como quieran… pero ¡Voten por la afirmativa! Involúcrense, la democracia nos pertenece y es perfectible.

Miren… hace unos días en mis derivas por Internet encontré este sitio http://lahoraesfinge.blogspot.com que recomiendo. Ni bien se abrió la ventanita me detuve en el texto del encabezado Democracia. Redescubrir el vigor y la contundencia de esta idea. “Democracia no es ni esa forma de Gobierno que permite a la oligarquía política reinar en nombre del pueblo, ni esa forma de sociedad regida por el poder de la mercancía. Democracia es la acción que sin cesar arranca a los gobiernos oligárquicos el monopolio de la vida pública, y a la concentración de la riqueza, la omnipotencia sobre las vidas. Jacques Ranciere.
Me dieron ganas de conocer a Rancière y el autor o los autores del Blog me llevaron a conocerlo. La Democracia Que Anhelamos El odio a la democracia de Jacques Rancière. Amorrortu / editores 138 páginas ·Buenos Aires 2006. "Un día, más tarde o más temprano, reclamaremos vivir como ciudadanos en la democracia que anhelamos. Ese día estaremos un poco más cansados que hoy de este poder político, que es capaz de llegar a “regularnos” hasta el último gesto de nuestra vida. Desde el tabaco hasta a la conducción en “bici”. Pero, que a la vez, se muestra inepto para controlar las verdaderas lacras de nuestra democracia, como la deslocalización de empresas, la contaminación ambiental o la corrupción campante. Verdaderas calamidades, entre otras muchas, responsables del profundo desasosiego individual y social que padecemos.También, ese día, estaremos cansados que el poder económico, cada vez más concentrado en unos pocos, y en nombre “del progreso”, condicione la vida democrática de la mayoría a las durísimas leyes del capitalismo global. Como consecuencia de esas “leyes” es fácil ver cotidianamente como son excluidos quienes no logran tener un perfil netamente consumidor: jubilados, parados, ancianos, mujeres o simplemente jóvenes mal pagados, graciosamente bautizados como “mileuristas”.Sintetizando, cuando llegue ese día estaremos absolutamente cansados de la monopolización de la democracia, por el gobierno y control de unos pocos. Y pensaremos, quizás, en la necesidad de mejorar nuestras vidas regenerando esta democracia a la que nos vemos sometidos.Ese día necesitaremos del análisis y las ideas que Jacques Rancière expone en este libro. En él, nos muestra con claridad cómo podemos llegar a odiar esta democracia cautiva por las oligarquías políticas y económicas, que “se permiten reinar en nombre del pueblo”. Identificada por ellos mismos como “la única posible”.Rancière, nos llama a “comprender positivamente el escándalo que la palabra democracia implica y a redescubrir el vigor y la contundencia de esta idea”.Define esa democracia aún por descubrir como la herramienta necesaria para arrancar al poder político “el monopolio de la vida pública” y al poder económico “la omnipotencia sobre las vidas”.Es un ensayo. No tiene la fácil lectura de un cuento o una novela. Es un libro para reflexionar. Pero, por la validez de su contenido, puede permanecer intacto en nuestra mesa de noche por mucho tiempo, esperando con paciencia que estemos dispuestos a renovar nuestras ideas. O pensar en nuestra realidad”.
“Leer te ayuda a comprender” dice el anverso de los señaladores de Casa del Sol dónde compro mis libros y ¡Vaya si ayuda!. Ya encargue a Rancière, después les cuento. Gracias por los mates, estaban buenísimos, pero debo confesar que los que cebaba mi padre eran mejores combinaban la dosis exacta de aroma, calma, compañía, y cálida sensación de abrigo. Hasta la próxima.

El pañuelo de gasa.

Hoy nombrarlo es “progre”, Muchos que gritan su consigna, lo mas arriesgado que han hecho es saltar el alambrado de la casa vecina para rescatar la pelota que quedo presa en el desafío de la siesta.
Hoy muchos de los que lo nombran son los hijos, de los hijos de los que ayer nomás lo llamaban “tilingo”…
Pero él va todavía soñando, va derrotando a la injusticia… por que los ideales no mueren… y por que él es la Utopía que define Eduardo Galeano “Esta en el horizonte. Me acerco dos pasos, ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. ¿Para que sirve la utopía? Para eso sirve: para caminar.”
Y El Che nos hace caminar hacia esos horizontes de Justicia.

Dijo de él, Julio Cortazar Yo tuve un hermano / no nos vimos nunca / pero no importaba. / Yo tuve un hermano / que iba por los montes / mientras yo dormía. / Lo quise a mi modo, / le tomé su voz /libre como el agua. / Camine de a ratos / cerca de su sombra /no nos vimos nunca / pero no importaba. /Mi hermano despierto / mientras yo dormía. / Mi hermano mostrándome / detrás de la noche /su estrella elegida.

Pero yo, elijo estos dos fragmentos de un texto escrito en una de sus libretas que lleva por titulo "La Piedra", lo descubrí por Julia Constela, leyendo su libro: Celia, la madre del Che. Ed. Sudamericana, y alli en ese pañuelo de gasa encontré a Ernesto Guevara, un hombre de carne y hueso, un hijo recordando a su madre, que sabe está grave, es el 22 de mayo de 1965. Ella, había muerto unos días antes en Buenos Aires, él está en el Congo y se enterará varios días después.

“…no se pierden cosas imprescindibles. ¿Tendría algo más de ese tipo? El pañuelo de gasa. Eso era distinto, me lo dio ella por si me herían en un brazo, sería un cabestrillo amoroso. La dificultad estaba es usarlo si me partían el carapacho. En realidad había una solución fácil: que me lo pusieran en la cabeza para aguantarme la quijada y me iría con el a la tumba. Leal hasta la muerte. Si quedaba tendido en el monte o me recogían los otros no habría pañuelito de gasa; me descompondría entre las hierbas o me exhibirían y talvez saldría en la Life, con una mirada agónica y desesperada fija en el instante del supremo miedo. Por que se tiene miedo, a que negarlo.”(Pág 243)

“…Solo se que tengo una necesidad física de que aparezca mi madre y yo recline mi cabeza en su regazo magro y ella me diga “mi viejo”, con esa ternura seca y plena y sentir en el pelo su mano desmañada acariciándome a saltos como un muñeco de cuerda, como si la ternura le saliera por los ojos y la voz, por que los conductores rotos no la dejan llegar a las extremidades. Y las manos se estremecen y palpan más que acarician, pero la ternura resbala por fuera y las rodea y uno se siente tan bien, tan pequeñito, tan fuerte. No es necesario pedirle perdón, ella lo comprende todo, uno lo sabe cuando escucha ese “mi viejo”...(Pág245)

Las virtudes del ciudadano

"Es un lugar común escuchar decir que los hospitales argentinos están lejos de ser centros asistenciales ejemplares. Aunque siempre hay profesionales honestos que no se desvían de su objetivo primordial -la restitución de la salud de los pacientes –La victima de esta historia es la sociedad en su conjunto"
La lectura de esas palabras fue el disparador para que comprara Argentina Hospital El Rostro oscuro de la salud… Comenzaba el 2005… han pasado dos años desde que lo leí…y hoy, leyendo lo que pasa con el “Exterminio silencioso” de nuestros hermanos Tobas en el Chaco, cuando veo las imágenes del Htal de Clínicas, o conozco lo que sucede con el Htal Francés, o lo que ocurre en todos los hospitales de nuestro querido país. Cuando me recitan “la promesa” de un enorme hospital en la Provincia de Buenos Aires, cuando nos bombardean con esas imágenes virtuales, no puedo dejar de indignarme… parece que todos estos años no alcanzaron para mejorar los hospitales existentes… ¿no alcanzaron?.
Entonces, voy en busca del libro del Dr. Ignacio Katz para releerlo y para compartir con ustedes el texto que sigue… por que conocer la historia ayuda a recuperar la Memoria.
En Recuerdo de Ramón Carrillo
“Hace demasiado calor esta noche para pensar en la muerte, en la remota ciudad brasileña de Belén do Pará. Lejos de casa, Ramón Carrillo. Tan lejos de casa.
Sueñas, sin embargo, por que el calor te impide pensar en la muerte que ya te ronda, que susurra a tu lado las plegarias negras del final. Sueñas y en tu sueño cortas unas cintas, las clásicas cintas de inauguración de una obra publica, mas precisamente de un hospital de los tantos que has inaugurado cuando no estabas aquí, cuando estabas en casa convocado por un gobierno que los trabajadores revindicaban y que tenía todos los recursos para sembrar de hospitales el país la Argentina – vecino de éste en el que esperas que te cubra de una vez la vieja y temida sombra-, pero tan lejano.
Sueñas que por fin abres las puertas del buen gigante que no has podido inaugurar, de tu hijo pródigo, un hospital escuela, modelo del sanitarismo progresista al que le dedicaste buena parte de tu fecunda vida profesional, un hospital cuya cuidada definición arquitectónica está pensada para albergar y cuidar a pacientes de enfermedades respiratorias, esos a quienes en plena década del cincuenta del siglo XX el perjuicio y la ignorancia confinan todavía a parajes ignotos, destierran en su propia tierra por miedo al contagio, desalman y descorazonan como cáscaras vacías. Un hospital que a las puertas de la gran ciudad sudamericana de la cabeza de Goliat que define Martínez Estrada, recupere para esos desterrados la dignidad de ser pacientes, de ser ciudadanos y atendido, de esperar la vida y no la muerte como ahora te sucede a ti, tan lejos de casa en una remota ciudad de la selva brasileña y tan cerca de la Nochebuena.
Las cintas recién cortadas caen blandamente, se demoran como serpentinas que acarician tus piernas cuando avanzas, por que quieres recorrer el hospital soñado y hacerlo solo, sin ningún burócrata parlanchín a tu lado. Conocerlo caminar sus pasillos y sus salas que huelen todavía a pintura fresca y por cuyos ventanales el sol de la mañana te dará la bienvenida. A tus espaldas quedan los aplausos; antes hubo, claro, discursos, y bombos, desbordadas promesas de funcionarios que una y otra vez invocaran tu nombre durante las próximas décadas de abandono y deterioro de la salud publica argentina. Pero todos queda en sordina cuando te internas por los pasillos, resuelto, gallardo como un guerrero que entra en triunfo a la tierra conquistada.
De a poco, sin embargo, cambia el clima, huye el prometido sol, se oscurecen las mínimas encrucijadas y lo que era un trazado limpio y funcional para llegar a donde ibas, se transforma en laberinto.
Otro hombre viene en sentido contrario, la cabeza gacha, ensimismado.
Quisieras hablarle, preguntarle como se sale, pero lo dejas pasar, él ni nota tu presencia, y a medida que se alejan sus pasos te convences de que habría sido inútil, no te había visto, tan absorto iba en su presente, tan lejos del pasado, como tú de casa. Ramón Carrillo, en esta hora crepuscular, solitaria, vacía.
Te resignas por fin a seguir andando, los pasillos ya son túneles, la última respiración de la tarde cesa y debería sobrevenir la asfixia. Pero respiras hondo y sigues.
Al fondo, quizás muy lejos, suenan tambores. Sonidos de un tiempo que no te pertenece, que quizás no comprenderías, si te fuera dada la posibilidad de volver sobre tus pasos, de recoger el hilo de los laberintos, las tímidas, vacilantes hebras de la luz en tan cerrada oscuridad.” Ignacio Katz.
Ramón Carrillo Nació en 1906 Santiago del Estero. Enfrentado en 1954 a la burocracia peronista por sus "reclamos de transparencia" (aunque el Justicialismo trate de disfrazar los motivos de su renuncia) elige el penoso camino del exilio. Vive unos años en un barrio humilde de Nueva York hasta que las dificultades económicas lo llevan a aceptar un puesto de médico en una empresa minera norteamericana que tenía una explotación en la selva de Brasil. Se instala en Belén do Pará. Muere allí en 1956, con 50 años recién cumplidos. En 1972 sus restos volverán a la Argentina.
Argentina hospital. El rostro oscuro de la salud. Dr. Ignacio Katz. Buenos Aires Edhasa, 2004.
Bueno, si tienen la oportunidad de leerlo háganlo, vale la pena. Seguramente seguiremos discutiendo, matecito de por medio. Hasta la próxima.